Il ne fait pas de bruit
                                                       il rôde autour de nous
                                                       puis il s'en va.

                                                 Boules et guirlandes
                                                 au secours de la lumière
                                                 qui s'est enfuie.

                                                      Il aurait eu vingt-quatre ans
                                                      mon enfant, mon bel enfant
                                                      aujourd'hui.

                                                     

                                                     Novembre étend son brouillard

                                                     pluie et vent 

                                                     sur l'homme sans papiers qui marche

                                 

               

                                                     Tapis doré

                                                     châtaignes et marrons

                                                     mon coeur frissonne

                                     Immobile 

                                     sous l'épaisse frondaison de l'été

                                     des taches de bleu

                                                                     Un ballon

                                                                     Une nuée d'enfants

                                                                     Tout s'anime